En los desayunos de los domingos, recordamos los churros de nuestra infancia. Aquellos momentos de heroísmo silencioso que sostenían nuestra vida familiar. Hoy, compartimos esos recuerdos con nuestros hijos, en un mundo donde la vida sana es nuestra prioridad. Aquellas mañanas vintage de churros con chocolate, ahora convertidas en símbolos de una vida plena y segura. En un hogar donde la fruta y las verduras son bandera, los dulces y procesados son evitados. Cada uno tiene su dieta personalizada, desde cereales sin azúcar hasta tostadas cargadas de huevo, aguacate y aceite de oliva. Mi hijo e hijastros se emocionan con unas tortitas con nata o una ración de tarta de cumpleaños, al contrario que yo, que llegué a ingerir 30 litros de Coca-Cola al mes a los 15. En tiempos de carestía, una peonza alegra más que el castillo de He-Man a un niño acomodado. Pensando en comidas insalubres, me vienen a la cabeza los churros de aquellos veranos de los 90. Pocas sensaciones más mágicas que despertar, salir a la mesa de la terraza y ver que mi padre había amanecido a una hora propia del curso lectivo y había comprado ya el pan, la prensa y churros. Y normalizamos aquello. Solo al llegar a la madurez reparas en todos los alambres invisibles que hacen que la vida de un niño sea segura y automática. Aquel monumento a la arterioesclerosis que eran los churros se convertía en algo excepcional si se revestía de aquella épica invisible de 'da igual lo que hagas, el escenario está dispuesto para que vivas una vida plena', un poco como El show de Truman. Si mi padre amanecía más tarde me pedía a veces que lo acompañara y eso torpedeaba mi vagancia. Si me encontraba magnánimo y vestido lo hacía, y entonces compartíamos uno de esos viajes funcionariales en los que hablábamos de intendencias insustanciales, mientras buscaba pistas para comprobar cuánto de él había en mí, igual que hoy hago yo con mi hijo. Reconozco que la mayoría de veces no me apetecía acompañarlo a por aquellos churros porque se estaba mejor remoloneando en la cama o leyendo cualquier tebeo. Entiendo la manera discreta en que él me preguntaba si lo acompañaba, con la secreta ilusión de que lo considerara interesante por si podía colarme alguna idea útil, y la escasísima revancha en caso de que decidiera hacerme el longuis. Las colas me aburrían y supongo que los interrogatorios también. Hay algo muy poco atractivo en ser la comparsa de alguien, del encargado de proveer a la prole un domingo de vacaciones. El heroísmo sordo del cuidado de la familia es es una cuenta que nunca se cobra. Hoy, cuando les propongo a los niños bajar a por fruta a la esquina, me doy cuenta de que esos pequeños actos de amor silencioso son los que realmente construyen una vida plena.
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