VALÈNCIA. Es una relación íntima, muy estrecha, de éxtasis y penas, de épocas tremendamente intensas seguidas de ausencias y de retornos sosegados tratando de mantener la mente nunca fría, pero sí templada: así es siempre con la poesía, o al menos así es para uno, para algunos, para nadies. La poesía te hace sentir pequeño, enorme, insignificante, inútil, atmosférico. Luego desaparece un tiempo y temes estar comenzando a olvidarla, y eso es malo porque sabes que volverá y querrás seguir sabiendo cómo practicarla , quizás mejor, o de otro modo. En las eras más siniestras propicias a las crisis de fe dudamos de su naturaleza, que es la nuestra. La miramos desde un ángulo y desde otro y llegamos a conclusiones prácticas y tristes: ¿cuál podría ser su efecto en un mundo cómo este? La poesía puede o no ser un arma cargada de futuro. Podría ser, siendo justos con ella, solo otra forma de expresión literaria, con las mismas limitaciones que sus primas prosaicas o dramáticas. ¿Por qué deberíamos cargar a la poesía con el deber de transformar una realidad más vulgar de lo que se cree, cuyas oscuridades no son producto de manos negras globales sino de las miserias comunes de una especie que en lo esencial sigue pensando desde su cortoplacista temporalidad y también desde la tribu en el mejor de los casos, y en el más probable, desde su inevitable individualidad? Pese a una lógica tan aplastante, tan obvia, la poesía resiste en un espacio intersticial entre lo evidente y lo intuitivo . Toda la maquinaria geoestratégica que alimenta la conversación algorítmica juega en su contra: ¿cómo va a generar cualquier efecto relevante la emotividad fulgurante, la crítica supernova, la sensibilidad sin objetivos anuales que se mantiene a flote en el temporal de lo orgullosamente mezquino? Ahora, tras dos párrafos entregados a lo lírico –porque de eso va este artículo–, aterrizamos en un libro. Ha llegado en un sobre a un domicilio. Su título es En esta hora tardía ; su autor, Garous Abdolmalekian : en este espacio tan favorable a lo armenio el apellido suena a Hayastán pero lo cierto es que es el autor es iraní –no es este el espacio para desarrollar el porqué de esta armenidad en lo persa–. Publica Cielo Eléctrico, marca sensacional, con traducción de Tea Vardosanidze Rusadze –ecos etimológicos georgianos, siempre bien recibidos aquí– y Alfredo Gutiérrez Kavanagh –¿hispanoirlandés?–. Entonces: uno pasa las páginas hasta el primer poema, sigue hasta la página dieciséis, y llega la conmoción, haiku en farsi: “Tu camisa ondea al viento / esta / es la única bandera que amo” . Sentimiento de minusculez: ¿cómo no conocía al poeta que escribe algo así? Recuperación realista: no conoces apenas nada más allá de tus fronteras idiomáticas y editoriales lógicas. Sosiego: no es autoindulgencia, es un hecho. Por suerte, Cielo Eléctrico y su equipo de traducción han materializado lo improbable en el tiempo del estrecho de Ormuz. Pero es que la cosa sigue: “Esta mesa revuelta / es el funeral de una fiesta. / Si tú y yo estábamos solos, / todas estas colillas en el suelo de las habitaciones / estos tés fríos / estos papeles arrugados / que murieron en un accidente contra la razón, ¿de dónde han salido?”. O bien: “Olvida la ametralladora, / la muerte, / y piensa en la historia de una abeja / que, en medio de un camp
Ver más en News Today